Die vier Jahreszeiten des Reichtums

Drei Bücher über Geld kreisen in meinem Kopf immer wieder um denselben Tisch: Der reichste Mann von Babylon, Rich Dad Poor Dad und Cashflow Quadrant. Die Leute lesen sie wie Handbücher — spare so viel, kaufe jenes, geh von hier nach dort. Doch liest man sie zusammen und liest man sie langsam, dann handeln sie eigentlich gar nicht von Geld. Sie handeln von einer Jahreszeit — und davon, was ein Mensch mit der Ernte tun soll, bevor der Winter kommt.

Also fange ich dort an, wo Geld am leichtesten missverstanden wird: am Anfang, im Frühling.

Frühling: du pflanzt, oder du pflanzt nicht

Nichts wächst, das nicht gepflanzt wurde. Das klingt selbstverständlich, bis man bemerkt, wie viele Menschen auf eine Ernte warten, die sie nie gesät haben. Clasons Reichster Mann von Babylon hat unter all seinen Gleichnissen genau eine unverhandelbare Regel: Ein Teil von allem, was du verdienst, gehört dir zum Behalten. Zahle zuerst dir selbst. Behalte mindestens ein Zehntel, bevor irgendetwas anderes es berührt.

Dieses Zehntel ist ein Samen. Es ist nicht die Ernte, und es soll sich auch nicht nach viel anfühlen. Ein Samen tut das nie. Der ganze Sinn des Frühlings ist, dass du handelst, bevor es irgendeinen Beweis gibt — du legst etwas in die Erde im Vertrauen darauf, dass die Erde antworten wird. Die meisten Menschen geben zuerst aus und versuchen, den Rest zu sparen, und der Rest ist immer nichts, denn ein Leben wird sich immer ausdehnen, um alles zu verschlingen, was vor ihm liegen bleibt.

Der Frühling ist die Jahreszeit des Vertrauens. Du pflanzt ohne Beweis.

Sommer: du besitzt es, und du bist verantwortlich

Hier tritt das zweite Buch ein. Kiyosakis ganze Neurahmung in Rich Dad Poor Dad läuft auf eine einzige Unterscheidung hinaus: Ein Vermögenswert bringt Geld in deine Tasche; eine Verbindlichkeit nimmt Geld heraus. Die Reichen kaufen Vermögenswerte; die Mittelschicht kauft Verbindlichkeiten, die man sie gelehrt hat, Vermögenswerte zu nennen.

Ich lese das als das Gesetz des Sommers. Der Sommer ist die Jahreszeit des Besitzens — der Erde, der Verantwortung. Etwas zu besitzen heißt nicht, es zu halten und zu bewundern. Es heißt, dafür verantwortlich zu sein: es zu jäten, zu bewachen, es durch die Hitze am Leben zu halten. Ein Vermögenswert ist einfach ein Ding, das du besitzt und das lebendig genug ist, um dich zurückzunähren. Eine Verbindlichkeit ist ein Ding, das du trägst und das nur immer danach verlangt, genährt zu werden.

Die meisten Menschen erreichen mit Geld nie den Sommer, weil sie im Frühling nie gepflanzt haben, und die wenigen, die pflanzten, verbringen dann den ganzen Sommer damit, schöne Dinge zu kaufen, die fressen. Die Disziplin des Sommers ist unglamourös: du pflegst, was du besitzt, und du weigerst dich, Konsum mit Besitz zu verwechseln. Du bist nicht der reichste Mann, weil du am meisten hast. Du bist der reichste Mann, weil das, was du hast, arbeitet — und du noch immer dafür verantwortlich bist.

Herbst: die Ernte, und die Begegnung

Der Herbst ist Feuer. Er ist die starke Jahreszeit — die Jahreszeit des Einbringens, des Zählens, des Stehens am Ende der sommerlichen Arbeit mit etwas in den Händen. Das ist die Jahreszeit, die der Cashflow Quadrant eigentlich beschreibt.

Kiyosaki teilt jedes Einkommen in vier Quellen: Angestellter und Selbstständiger auf der linken Seite, Betriebsinhaber und Investor auf der rechten. Die linke Seite tauscht Zeit und persönliche Anstrengung gegen Geld — du besitzt einen Job, und wenn du aufhörst, hört das Einkommen auf. Die rechte Seite verdient durch Systeme und durch Kapital — die Sache produziert, ob deine Hände daran sind oder nicht.

Die linke Seite ist ein Mann, der im Herbst das Feld noch mit dem eigenen Rücken bearbeitet. Die rechte Seite ist ein Mann, der über den Sommer etwas gebaut hat, das sich nun selbst erntet. Das ist die ganze Wanderung, auf die das Buch zeigt: nicht „arbeite härter", sondern baue etwas, das weiter produziert, nachdem du zurücktrittst. Das Geld eines Investors arbeitet, während er schläft. Das System eines Betriebsinhabers arbeitet, während er ganz woanders ist. Das heißt, eine wirkliche Ernte statt eines Lohns zu haben — ein Lohn endet in dem Moment, in dem der Arm aufhört zu schwingen.

Und der Herbst ist auch die Jahreszeit der Begegnung. Am Ende eines wirklichen Sommers — nachdem ein Mensch etwas gepflanzt, besessen und dafür Verantwortung getragen hat — wird er zu jemandem, den zu treffen sich lohnt. Nicht vorher. Anziehung ist im alten Sinne eine Antwort auf Beweise: hier ist ein Mensch, der etwas in die Erde legte und dabeiblieb. Die Ernte ist nicht nur Korn. Sie ist die Glaubwürdigkeit, die daraus entsteht, eine Jahreszeit zu Ende gebracht zu haben.

Winter: Ruhe, Magie, und der Grund für all das

Dann kommt der Winter — Luft, Stille, die Jahreszeit, die nichts hervorbringt und es auch nicht soll. Der Winter ist Ruhe, und er ist Magie: die Jahreszeit, in der das im Herbst Eingebrachte behütet, gewärmt und still für einen Frühling bereitet wird, den der Winter selbst nie sehen wird.

Keines der drei Bücher handelt wirklich vom Winter, und das ist ihre Grenze. Es sind Bücher über das Anhäufen, und Anhäufen ist eine Sommer-und-Herbst-Fertigkeit. Aber Reichtum, der keinen Winter hat — keine Ruhe, kein Behüten, kein Weitergeben —, ist bloß ein größerer Haufen, der mit dem Menschen stirbt, der ihn geschichtet hat. Babylon sagt dir, ein Zehntel zu behalten. Es sagt dir nicht, wofür das Behalten ist.

Hier ist, wozu ich gekommen bin: das Behalten ist für die nächste Jahreszeit, die nicht deine ist.

Jede Idee ist ein Kind

Ich habe bemerkt, dass ich Geschäftsideen so behandle, wie eine Familie ihre Kinder behandelt. Eine starke Idee ist eine Art Kind — du trägst sie, du bist für sie verantwortlich, und ihr ganzer Zweck ist es, weitergereicht zu werden. Eine gute Idee, über eine ganze Jahreszeit besessen, wird zu einem Vermächtnis. Und ein Vermächtnis ist per Definition etwas, das man baut, um es fortzugeben.

Das ist der Teil, den die Geldbücher überspringen und die alten Geschichten nie. Der Vater pflanzt, besitzt, erntet — und dann beginnt die eigentliche Arbeit, die Übergabe. Und die Übergabe ist seltsam: der Sohn kann das Feld nicht einfach überreicht bekommen. Er muss zuerst das Haus verlassen. Sein Geist öffnet sich erst, wenn er von dort getrennt ist, woher er kam — draußen in der Welt, wo er sieht, wie andere es machen, und eine eigene Funktion entdeckt. Erst nachdem er dort draußen etwas gefunden hat, kann er nach Hause kommen und sich wieder verbinden — und erst dann kann der Vater ihm das eine Ding geben, das in der Welt nicht zu finden ist, das Wissen, das nur der Vater hat.

Diese doppelte Bewegung — fortgehen, um zu entdecken, zurückkehren, um zu erben — ist der ganze Mechanismus des Vermächtnisses. Brich eine der beiden Hälften, und die Kette reißt. Deshalb ist das alte Gebot, Vater und Mutter zu ehren, keine Sentimentalität. Es ist Infrastruktur. Es ist das Protokoll, durch das eine Ernte den Menschen überlebt, der sie zog.

Reichtum ist eine vollendete Jahreszeit

Also legt die drei Bücher zurück auf den Tisch und lest sie als einen einzigen Satz.

• Babylon: pflanze — behalte ein Zehntel, auf Vertrauen, im Frühling.
• Rich Dad: besitze — kaufe, was dich nährt, nicht was dich frisst, durch den Sommer.
• Der Quadrant: baue die Ernte so, dass sie sich selbst einbringt — wechsle vom Bearbeiten des Feldes zum Besitzen des Systems, bis zum Herbst.

Und dann der Teil, den keines von ihnen schrieb: ruhe, behüte und gib es weiter — damit die Jahreszeit, die du vollendet hast, zum Samen einer Jahreszeit wird, die du nicht mehr erleben wirst.

So gelesen ist Geld keine Zahl und kein Haufen. Es ist eine Jahreszeit, die ein Mensch ehrlich zu Ende bringen soll: pflanzen, besitzen, ernten und fortgeben. Der reichste Mann von Babylon war nicht reich, weil er das meiste Gold hatte. Er war reich, weil er verstand, dass Gold — wie ein Feld, wie eine Idee, wie ein Name — immer nur für einen Sommer gehalten wird, und dass der ganze Sinn, es gut zu halten, darin besteht, etwas zu haben, das wert ist, weggegeben zu werden.